A nevetés már azelőtt elkezdődött, hogy a fiú a lőálláshoz ért volna.
A Nemzeti Pontlövő Bajnokság zsúfolásig megtelt.
Szponzorált versenyzők.
Újságírók.
Kamerák.
Több ezer néző.
Aztán megjelent ő.
Egy vékony testalkatú tinédzser, kopott szürke kapucnis pulóverben és egy régi baseballsapkában.
Szponzorok nélkül.
Egyenruha nélkül.
Professzionális felszerelés nélkül.
Egyenesen a regisztrációs pulthoz sétált.
Néhány néző azonnal elővette a telefonját, hogy felvételt készítsen.
A főbíró felvonta a szemöldökét.
– Ki ez a srác?
A fiú nem válaszolt.
Csak átnyújtott egy összehajtogatott jelentkezési lapot.
Az ügyintéző átfutotta a dokumentumot.
Az arckifejezése azonnal megváltozott.
– Jogosult az indulásra.
A beszélgetések elhaltak.
Most mindenki őt figyelte.
A címvédő nemzeti bajnok, Javier Mendoza, mosolyogva nézett fel a versenyzői zónából.
Három egymást követő bajnoki cím.
Tucatnyi szponzor.
Több ezer követő.
– Ez szórakoztató lesz.
A nevetés ismét végigsöpört a tömegen.
A fiú az ellenőrző állomáshoz lépett.
Kézbe vette a puskát.
Alig két másodpercig vizsgálta.
Aztán továbbindult.
Idegesség nélkül.
Kapkodás nélkül.
Anélkül, hogy a közönségre pillantott volna.
Volt valami a járásában, ami miatt a veterán bíró nem tudta levenni róla a szemét.
Túl nyugodtnak tűnt.
Túl magabiztosnak.
A fiú elfoglalta helyét a lőállásban.
A zászlók lágyan lengedeztek a szélben.
Az egész pálya elcsendesedett.
Javier összefonta a karját.
– Öt lövés.
Lássuk, meddig jut.
Néhányan ismét felnevettek.
A fiú vállhoz emelte a puskát.
Mély levegőt vett.
És tökéletes testtartást vett fel.
Olyan tökéleteset, hogy a veterán bíró kezéből kiesett a toll.
Mert már látta ezt a tartást korábban.
Sok évvel ezelőtt.
Egyetlen embernél.
A kamera lassan ráközelített.
A fiú célra tartott.
A szél megszűnt létezni.
A nevetés elhalt.
Minden más is eltűnt.
Aztán…
BUMM.
Az egyetlen lövés visszhangja végigsöpört az egész lőtéren.
A bíró pedig hirtelen talpra ugrott.
Mert éppen felismerte a fiú inge ujja alatt megbúvó tetoválást.
2. RÉSZ
A lövés visszhangja még mindig ott zengett a lőtér felett, amikor a veterán bíró elindult.
Nem a céltábla felé.
Hanem a fiú irányába.
A közönség teljesen értetlenül figyelte a jelenetet.
Javier elmosolyodott.
– Mi történik? Már szánalomból is ellenőrzik a találatokat?
Néhány néző felnevetett.
A bíró azonban nem reagált.
Tekintete az ifjú karjára szegeződött.
A pulóver ujja néhány centiméterrel felcsúszott.
Éppen eléggé.
Éppen annyira, hogy láthatóvá váljon egy régi tetoválás.
A bíró szíve hevesen kezdett verni.
Mert ismerte azt a jelképet.
Több mint húsz évvel korábban már látta.
Mindössze egyetlen ember viselte.
Mateo Salazar.
A sportlövészet legendája.
Az a férfi, aki egy rejtélyes baleset után nyomtalanul eltűnt.
Az az ember, akit sokan minden idők legnagyobb lövőjének tartottak.
A bíró megállt a fiú előtt.
– Ki vagy te?
A fiú néhány másodpercig habozott.
Aztán megszólalt:
– Diego Salazarnak hívnak.
Teljes csend telepedett a lőtérre.
A bíró arcából kifutott a vér.
– Salazar?
A fiú bólintott.
– Az édesapám volt.
A nézők között suttogás futott végig.
Javier mosolya eltűnt.
Életében először láthatóan kényelmetlenül érezte magát.
Ekkor egy technikus rohant elő a céltáblák felől.
Láthatóan zaklatott volt.
Szinte levegő után kapkodott.
– Ezt azonnal látniuk kell!
Minden tekintet a kijelzők felé fordult.
Az elektronikus eredményjelzők felvillantak.
A tömeg pedig mozdulatlanná dermedt.
Mert a lövés nem tévesztett.
De még csak nem is egyszerűen a középpontot találta el.
A lövedék pontosan áthatolt egy olyan találat helyén, amelyet évekkel korábban, egy történelmi bemutatón adtak le.
Ugyanazon a lövésen, amely Mateo Salazart legendává tette.
Egy találat a másikban.
Milliméterre tökéletes pontossággal.
Mintha az idő visszafordult volna.
Mintha az apa ismét meghúzta volna a ravaszt.
A nevetés végleg elhalt.
Javier lassan leengedte a karjait.
A bíró pedig alig hallhatóan suttogta:
– Ez lehetetlen…
Diego ekkor felemelte a tekintetét.
Egyenesen a nemzeti bajnok szemébe nézett.
Majd nyugodt hangon így szólt:
– Ez csak az első lövés volt.
Még négy van hátra.
